8 de diciembre de 2016

Este jueves, relato: Pérdidas


Semana de pérdidas perdidas.

Hoy, primer día de mi ausencia me ahoga la melancolía y me desbordan los recuerdos. No quiero mirar atrás.
Hoy, segundo día sin mirar atrás, perplejo en este nuevo amanecer, me lleno de pérdidas irrecuperables. No me caben más de las que me traje.
Hoy, tercer día perdidas mis pérdidas me veo oscuro y gris, y no sé como iluminarme para encontrarme.
Hoy, cuarto día entre nubes me visto de mentiras, me disfrazo de otro que se me parece, lo intento... pero no se lo cree.
Hoy, quinto día de no ser yo, me circunda el amor. Sólo tengo que estrechar el círculo y hacerlo mío. Se me escurre, es de agua.
Hoy, sexto día de llorar intento rehacerme deseando el deseo, pero el deseo es muy caro y no está a mi alcance.
Hoy, séptimo día de renuncias me lleno de recelos y envidias gratuitas. Solo, llego hasta el horizonte, cruzo su puerta y me pierdo para siempre.

24 de noviembre de 2016

Este jueves, relato: Un giro inesperado.


—¿Qué es el destino? Se preguntaba el poeta mientras sentía el peso de una metafísica gravedad sobre su pecho. Hasta hace unos días no creía en él. Era poeta. Poeta existencialista. Poeta de reivindicar. Poeta de contestar. Poeta de anti todo.
—¿Qué es el Destino?  Se seguía preguntando en medio de aquella nueva oscuridad. Hasta hace unos días se respondía a sí mismo repitiéndose que, el destino, no es ni más ni menos que el tino, sin des, con el que se hacen las cosas.
En su caso la excepción confirmaba la regla. Qué era si no esa circunstancia que padecía o disfrutaba casi a diario, sin excepción, irremediablemente, da lo mismo la hora o el lugar; hasta el punto de replantearse creencias y fabulaciones respecto a por qué sucede todo, generándosele dudas existenciales que minan sus más torcidas convicciones. A estas alturas estaréis preguntándoos, qué es eso tan trascendente que cada día, sin excepción, tambaleaba su fe en lo puramente circunstancial. ¿Es eso el destino, el azar, o error, un acierto o tal vez una mano negra que altera la vida retrasando o adelantado su recorrido. 

Cada día durante un mes, desde que empezó aquella obra, al llegar al andamio protector, lo sorteaba bajándose de la acera hasta superar la zona de peligrosidad. No era de pasar por debajo de los andamios ni de las escaleras, hasta que aquella mañana desafió a su suerte y quiso ser rebelde consigo mismo. Qué tontería ese comportamiento tan convencional. Se enfrentaría a ese destino en el que no creía, vencería la adversidad y convencido una vez más, seguiría su camino.

Ahora en el fondo de su tumba se pregunta de dónde salió aquel ladrillo que le impactó en la cabeza resolviendo todas sus dudas para siempre. 

3 de noviembre de 2016

Este jueves, relato: seis + una : ninguna.



El paseo diario por ese submundo que era su barrio, a Elisa, le divertía. Era un continuo jugar con unos y otros. Minutos de estímulos próximos y posibilidad de estrechar lazos, cuando no, de atar otros nuevos. Se movía con diligencia, corría, jugaba, saludaba, y se paraba pegando la nariz al cristal en el escaparate de la juguetería.
En el barrio, Elisa, ampliaba conocimientos, perdía miedos y hacía amigos, muchos. Por encima de lo que pareciese, para ella, era un lugar que descubrir. Honesto. Divertido. Abierto y solidario. También, a veces, alevoso, distante e impersonal. Solo había que dejarse llevar, disfrutar de él y volver pronto a casa.
Al fin y al cabo, cada día y de forma invariable vivía escenas como estas:
—Elisa espera, baja la basura.
—Elisa levanta el culo del sillón y ponte a estudiar.
—Elisa anda derecha que parece que naciste cansada.
—Elisa no sales a la calle hasta que no te lo hayas comido todo.
—Elisa apaga la tele y a dormir.
—Elisa, ni soñarlo, al colegio no vas con esa pinta.

Mañana Elisa cumple 12 años.
¡Qué lejos queda, aún, su Alzhéimer!