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Este Jueves, Relato. Relaciones paternofiliales

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Tengo 9 hijos. Rubén es el mayor, se casó hace dos años, le veo poco, casi lo mismo que cuando estaba soltero, entonces al menos intercambiábamos algún “buenos días” al cruzarnos en el baño. Ahora en cambio, mi espuma y loción de afeitar, me duran una eternidad. Oscar tiene 22, todo un carácter, como su madre, y como su madre goza del privilegio del descaro, ya no le valen mis viejas batallas y para las nuevas, tengo que ponerme al día... no sé si merece la pena. Marta es la siguiente, vive con un poeta melenudo desde hace años, dice que no traerá a este asqueroso mundo ningún hijo, espero que no se le pase el arroz. Aunque yo creo que, es ese Bécquer de pacotilla el que no vale. Se cree única y original porque ha escrito un libro, como si no supiera que para mí, todos y cada uno mis hijos son un interminable libro de aventuras. Julia y Pilar, llegaron a la vez, gemelas para todo, el mismo estilo, las mismas ambiciones, los mismos errores, el doble de satisfacciones y el doble de disgu

Este Jueves, Relato. Las Redes Sociales (Revisión)

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El Sol entraba en su habitación dibujando los vacíos secuenciales de la persiana que, entreabierta, se obstinaba en asumir un rol que no le correspondía. Aleph dejó de prestar atención a esa sombra de claroscuros y con un leve giro de cabeza, intentó concentrar la atención en el fondo de su pantalla. Este acto inconsciente, el de desconectar de lo cotidiano y conectarse a una realidad virtual, fue un reflejo mecánico ausente de memoria, casi como un atardecer, un momento de paso, sin dolor, sin felicidad, con total ausencia de datos. Abducido por la pantalla, Aleph, imaginó una historia de ficción, sin nombres, ni apellidos, una emoción nacida y ubicada en este sistema de comunicación tan sofisticado que es la Red de Redes y en la que uno es un Dios, un animal, un dibujo animado, un ojo escondido en un fondo de pantalla o simplemente una silueta gris sobre fondo gris. Y así, en este estado catatónico, le habló a la pantalla: “Mi nombre es I.P. 134.32.106.42”. Las máquinas

El cuarto caballo, es Blanco

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Si ella, no recuerda esta historia es normal, está muerta. No muerta de vivir, sino muerta de ser. La última vez que miró a Luis le dijo: -no te preocupes, me tomé el antabus-, a lo que él respondió: -Eso, no es la solución, tan sólo es una herramienta más-. Pero Paula, en un engañoso alarde de autosuficiencia, murmuró entre blasfemias, que aquello estaba controlado. El pegajoso verano, con sus lentos y bochornosos días, la obligó a modificar sus pautas de comportamiento. El día pasó a ser un largo sesteo, dedicado exclusivamente al descanso de un maltrecho cuerpo y a imaginar estímulos para un alma que cada vez le pertenecía menos. La noche, la convirtió en un peligroso espectáculo. Bastardos de todo tipo, se daban cita en oscuros antros en medio de una vorágine de sexo, drogas y alcohol. De madrugada, descompuesta, regresaba a casa sin intención alguna, simplemente arrastrada por una inercia intuitiva que la ponía en su cama sin que recordase detalles del camino recorrido. Aquella n

Dalai Lama. Hymn nº3

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Tenzin Gyatso, XIV Dalai Lama, esperaba audiencia con el papa Juan Pablo II, mientras el fotógrafo agotaba su tiempo para el reportaje, éste, angustiado se lo hizo notar.  La respuesta del Dalai fue firme y humilde: "Ahora estoy con Ud. Cuando termine de atenderle, iré a ver al Papa y le pediré disculpas". En 1.989 recibió el Premio Nobel de la Paz.   Taktser, El Tibet, 1935

Este Jueves, Relato. Hoy, no hay Tema

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Hoy Jueves, en... "Este Jueves, Relato" el tema es que no hay tema. Pero, si hay relato, lo que quiere decir que el hipotético tema al que estamos acostumbrados no viene dado por una sugerencia común a todos los participantes, sino que se lo trae cada uno calentito de casa. Ya sabemos que escribir, no es ninguna ganga, y menos a los "jueveros" que les cuesta un "juevo" y parte del otro, salir airosos de semejante provocación de la que somos victimas invariablemente cada Jueves. Y si además de sentarte (el que se siente), a pensar como desarrollar un tema predeterminado, tienes que añadir la difícil tarea de inventar un tema en particular, lo que sientes (el que sienta), es una castración total (o sea, que te quedas además sin el medio "Juevo" que te quedaba). Para escribir de un tema... que no es un tema, sino que son muchos temas, hay que retroceder al Domingo y enfrentarte a la terrible realidad de que, al contrario de lo que estamos acostumbr

Un día en... Barcelona

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8:30 Hotel Constanza. El arquitecto Rafael Moneo, firma este hotel, ubicado en el corazón del distrito de negocios de Barcelona, espacios llenos de luz y una sorpresa en la cocina, donde Ferrán Adrià propone en su franquiciado restaurante NHube, desde platos de alto registro hasta deliciosas y sencillas ensaladas, incluida una original carta de suculentos bocadillos en “pataqueta” de payés. 9:00 A pesar de todo, salimos sin desayunar, dejando la pataqueta para la noche y el desayuno para dentro de unos minutos. El taxi, nos deja en la puerta de la Fundación Joan Miró en Montjuic. Su jardín interior, anexo de la cafetería, es un lugar tranquilo, un oasis rodeado de esculturas del artista catalán, los primeros rayos de sol se cuelan entre los volúmenes del edificio de Josep Lluís Sert, donde apuramos nuestro café con leche y tostadas  con aceite y sal. 10:00 La visita a la exposición es un rito obligado y conveniente, la obra que de Miró se exhibe en las diferentes Sa

Rita Levi Montalcini. Hymn nº2

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  El triunfo de la voluntad y la inteligencia. Estudió medicina contra la voluntad de su padre, que la quería ama de casa. Especializada en neurología, el régimen de Mussolini le prohibió, por judía, todo ejercicio profesional.  Tubo que instalar un laboratorio en su habitación para hacer experimentos. En 1986 recibió en premio Nobel de Medicina por sus investigaciones sobre los factores de crecimiento de las células inmaduras. Turín, 1909 - Roma, 2012 

Este Jueves, Relato. Página 24, 3ª Línea.

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"El golfo de los Poetas" de Fernando Clemot. Página 24, línea 3: "Sentía en su carne la fuerza de todo lo nuevo..." El Boeing 767 de AirFrance tomaba tierra en el aeropuerto madrileño. Una vez fuera, Laurann sacó un papel doblado de su monedero y le ordenó al taxista: Hotel Puerta de America, por favor. Minutos más tarde, el vuelo de Lisboa, aterrizó en la terminal 2 de Barajas.Paolo, enseñó la dirección al conductor, que éste identificó como un destino conocido, el Hotel Puerta de America. Laurann, llegó antes. Dejó su equipaje en la antesala de la suite, en tan sólo unos segundos, ordenó sus cabellos rubios y repuso el rojo carmín de sus labios, una última mirada en el espejo y buscó rápidamente el ascensor que la llevaría al bar, donde esperaría el encuentro con Paolo. No hizo falta, en ese momento, él cruzó el umbral de la puerta y dirigió su mirada en un rápido movimiento hacia la formidable barra de mármol, deteniéndola en cada uno de los asientos con la urgen

Camilo José Cela. Hymn nº1

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Goya hecho palabra.  Su inmenso talento y su éxito -Premio Nobel de Literatura en 1.989-, ayudados por su físico y su personalidad, le convirtieron en una institución. Tras su aspecto de monumento a sí mismo, se esconde un escritor concienzudo y honesto, profundamente innovador, con una capacidad de trazar caricaturas sociales sólo comparable a la de Valle-Inclán. Padrón, La Coruña, 11/6/1916 - Madrid, 17/1/2002

Este Jueves, Relato. "Mentiras"

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Yo, miento por vicio, por adicción. No puedo evitarlo, me subo a la mentira y cabalgo miles de millas por la confusión desnuda de los indefensos ilusos, que me entregan mente y corazón. Los voy contando, ya son siete, uno mas... ¡ocho! y me araña la cuenta, me abruma la suma y mentiría si confieso que no me duele, ...lo confieso, ¡No me duele! Me defiendo mintiendo y me condeno eternamente; pero la verdad, me asusta y me incomoda. Una vez no mentí y me hice adulto, ...¡Nunca más Santo Tomás! Necesito mentir para recuperar aquel añorado descaro, marchamo de joven embustero, rey en el reino de los sin presente, porque la mentira es blanda, resbaladiza, etérea y sólo se tapa con otra mentira, más grande, más oscura, más viscosa. ¿Qué más alto precio puedo pagar por mi mentira-dependencia? Si a ti... ya te he perdido. Aunque, quizás todo esto, también haya sido una sutil mentira. Más mentiras en la verdad de Gus