La Plaza Del Diamante

El pintor de la carne y el dolor, huraño, bebedor y pendenciero. Con una vida plagada de leyendas más o menos escabrosas. Las imágenes fueron captadas en Londres unos meses antes de que el artista muriera en Madrid, en 1992. Todos los negativos habían quedado guardados en un cajón, por pudor. En esa sesión los dos habían hablado mucho de la muerte. Dublín 28/10/1909 - Madrid 28/04/1992

Eran las 10 de la mañana, Iñaki Gabilondo dirigía el programa con más audiencia de la radiodifusión española, “Hoy por Hoy” de la cadena SER. Dolorosamente emocionado hizo una pausa para rendir un especial homenaje a su amigo Ernest Lluch y presentó la que según él, era el aria favorita del catedrático catalán. O mio babbino caro (Gianni Schicchi), sonó llenando el más absoluto de los silencios y la canción de Lauretta quedó unida para siempre a la memoria de Ernest Lluch . Esta semana se han cumplido 10 años de su asesinato a manos de ETA. Fue un intelectual valorado, un político respetado, escritor comunicador, profesor, parlamentario, ministro socialista, rector de universidad y hombre extraordinariamente sencillo. La Plaza del Diamante , le recuerda con cariño mientras escuchamos la música de Puccini. Documentación: http://www.fundacioernestlluch.org/

La he visto de lejos y he acelerado el paso hasta quedar detrás de ella, a tan sólo unos centímetros del perfume de su pelo. Acomodo mi andar al ritmo del suyo, su paseo es lento y a su espalda recibo en secuenciales giros de viento, el olor de su cuerpo. Su largo cabello se extiende y se recoge, dejando al descubierto un cuello desnudo, y me sorprendo lanzando al aire besos imaginarios que se alojan en su blanca piel. La espalda se dibuja suave, simétrica, marcando las vértebras en los puntos en los que presiona el sujetador, ese que desabrocho con la mirada, dejando sus hombros al descubierto, calientes y húmedos. Se para y me paro, mis dedos se escapan en busca de su espalda que recorro a distancia de norte a sur, y el escalofrío... es mío. De nuevo caminando, en un ligero movimiento de cadera su falda marca sus redondos glúteos, suaves, nidos de ternura y placer, deseos parcelados al alcance de los ojos. No sé cuanto más soportaré mi prudencia, quizás un paseo más, como el de la vi

Tengo 9 hijos. Rubén es el mayor, se casó hace dos años, le veo poco, casi lo mismo que cuando estaba soltero, entonces al menos intercambiábamos algún “buenos días” al cruzarnos en el baño. Ahora en cambio, mi espuma y loción de afeitar, me duran una eternidad. Oscar tiene 22, todo un carácter, como su madre, y como su madre goza del privilegio del descaro, ya no le valen mis viejas batallas y para las nuevas, tengo que ponerme al día... no sé si merece la pena. Marta es la siguiente, vive con un poeta melenudo desde hace años, dice que no traerá a este asqueroso mundo ningún hijo, espero que no se le pase el arroz. Aunque yo creo que, es ese Bécquer de pacotilla el que no vale. Se cree única y original porque ha escrito un libro, como si no supiera que para mí, todos y cada uno mis hijos son un interminable libro de aventuras. Julia y Pilar, llegaron a la vez, gemelas para todo, el mismo estilo, las mismas ambiciones, los mismos errores, el doble de satisfacciones y el doble de disgu

El Sol entraba en su habitación dibujando los vacíos secuenciales de la persiana que, entreabierta, se obstinaba en asumir un rol que no le correspondía. Aleph dejó de prestar atención a esa sombra de claroscuros y con un leve giro de cabeza, intentó concentrar la atención en el fondo de su pantalla. Este acto inconsciente, el de desconectar de lo cotidiano y conectarse a una realidad virtual, fue un reflejo mecánico ausente de memoria, casi como un atardecer, un momento de paso, sin dolor, sin felicidad, con total ausencia de datos. Abducido por la pantalla, Aleph, imaginó una historia de ficción, sin nombres, ni apellidos, una emoción nacida y ubicada en este sistema de comunicación tan sofisticado que es la Red de Redes y en la que uno es un Dios, un animal, un dibujo animado, un ojo escondido en un fondo de pantalla o simplemente una silueta gris sobre fondo gris. Y así, en este estado catatónico, le habló a la pantalla: “Mi nombre es I.P. 134.32.106.42”. Las máquinas

Si ella, no recuerda esta historia es normal, está muerta. No muerta de vivir, sino muerta de ser. La última vez que miró a Luis le dijo: -no te preocupes, me tomé el antabus-, a lo que él respondió: -Eso, no es la solución, tan sólo es una herramienta más-. Pero Paula, en un engañoso alarde de autosuficiencia, murmuró entre blasfemias, que aquello estaba controlado. El pegajoso verano, con sus lentos y bochornosos días, la obligó a modificar sus pautas de comportamiento. El día pasó a ser un largo sesteo, dedicado exclusivamente al descanso de un maltrecho cuerpo y a imaginar estímulos para un alma que cada vez le pertenecía menos. La noche, la convirtió en un peligroso espectáculo. Bastardos de todo tipo, se daban cita en oscuros antros en medio de una vorágine de sexo, drogas y alcohol. De madrugada, descompuesta, regresaba a casa sin intención alguna, simplemente arrastrada por una inercia intuitiva que la ponía en su cama sin que recordase detalles del camino recorrido. Aquella n

Tenzin Gyatso, XIV Dalai Lama, esperaba audiencia con el papa Juan Pablo II, mientras el fotógrafo agotaba su tiempo para el reportaje, éste, angustiado se lo hizo notar.  La respuesta del Dalai fue firme y humilde: "Ahora estoy con Ud. Cuando termine de atenderle, iré a ver al Papa y le pediré disculpas". En 1.989 recibió el Premio Nobel de la Paz.   Taktser, El Tibet, 1935

Hoy Jueves, en... "Este Jueves, Relato" el tema es que no hay tema. Pero, si hay relato, lo que quiere decir que el hipotético tema al que estamos acostumbrados no viene dado por una sugerencia común a todos los participantes, sino que se lo trae cada uno calentito de casa. Ya sabemos que escribir, no es ninguna ganga, y menos a los "jueveros" que les cuesta un "juevo" y parte del otro, salir airosos de semejante provocación de la que somos victimas invariablemente cada Jueves. Y si además de sentarte (el que se siente), a pensar como desarrollar un tema predeterminado, tienes que añadir la difícil tarea de inventar un tema en particular, lo que sientes (el que sienta), es una castración total (o sea, que te quedas además sin el medio "Juevo" que te quedaba). Para escribir de un tema... que no es un tema, sino que son muchos temas, hay que retroceder al Domingo y enfrentarte a la terrible realidad de que, al contrario de lo que estamos acostumbr

8:30 Hotel Constanza. El arquitecto Rafael Moneo, firma este hotel, ubicado en el corazón del distrito de negocios de Barcelona, espacios llenos de luz y una sorpresa en la cocina, donde Ferrán Adrià propone en su franquiciado restaurante NHube, desde platos de alto registro hasta deliciosas y sencillas ensaladas, incluida una original carta de suculentos bocadillos en “pataqueta” de payés. 9:00 A pesar de todo, salimos sin desayunar, dejando la pataqueta para la noche y el desayuno para dentro de unos minutos. El taxi, nos deja en la puerta de la Fundación Joan Miró en Montjuic. Su jardín interior, anexo de la cafetería, es un lugar tranquilo, un oasis rodeado de esculturas del artista catalán, los primeros rayos de sol se cuelan entre los volúmenes del edificio de Josep Lluís Sert, donde apuramos nuestro café con leche y tostadas  con aceite y sal. 10:00 La visita a la exposición es un rito obligado y conveniente, la obra que de Miró se exhibe en las diferentes Sa

  El triunfo de la voluntad y la inteligencia. Estudió medicina contra la voluntad de su padre, que la quería ama de casa. Especializada en neurología, el régimen de Mussolini le prohibió, por judía, todo ejercicio profesional.  Tubo que instalar un laboratorio en su habitación para hacer experimentos. En 1986 recibió en premio Nobel de Medicina por sus investigaciones sobre los factores de crecimiento de las células inmaduras. Turín, 1909 - Roma, 2012