La Plaza Del Diamante

Desde que el mundo es mundo, todas las tardes expira la vida. La muerte firma un pacto con la noche, y el corazón del mundo se aletarga bajo el espectro de la luna fría. Pero también desde que el mundo es mundo allá en el horizonte resucitan los ejércitos rosa que levantan las ardientes banderas de la vida. Y nace el sol. Y da muerte a la muerte. Y de nuevo comienza un nuevo día... Dedicado a mi amigo Campos Carrión, que después de 40 años me encontró para regalarme las últimas semanas de su vida.    Poema de Alfredo Mañas Foto de Paco Alberola Sobre una idea de Natalia

             

A las 00’01 abre sus puertas el día. El público impaciente espera fiel a que este, por fin, sea el de la estabilidad o el del descanso deseado. Fuera, los dueños del Mundo hacen piruetas para encajar sus piezas donde más duela. Los nuevos amos coquetean entre bastidores y dan los últimos retoques a la guillotina que decapitará ilusiones y esperanzas. Ellos, en cambio, se blindan los beneficios por venta de armas, tráfico de diamantes o fortunas incontroladas en Islas Caimán. Se enciende el día y el Mundo se agolpa adolorido entre recortes, impuestos, retrocesos de libertad y devaluación de la dignidad. El mercado global manda, pronto caerá la noche y con ella el silencio. Todo quedará dispuesto como en un cementerio. Muertos inútiles hasta la madrugada siguiente en que de nuevo los “valores” quedarán hipotecados al servicio de unos cuantos desconocidos que desde su paraíso dorado manejarán los hilos de un ejército dormido. Ni siquiera dormir, los dejarán dignamente.

Dña. Josefina, peinaba canas. Ya no celebraría más aniversarios que empezaran por siete. Perdida ante la ventana en uno de esos ensimismamientos vitales recordaba el día en el que le regalaron a Pavarotti. Ella, austera dónde las haya, no almacenaba en su casa ni media docena de objetos inservibles, pero la llegada de aquel pájaro que vomitaba sin interrupción cientos de palabras inconexas le provocó un singular atractivo. Incorporar a aquel parlanchín a su entorno fue una tarea entretenida y estimulante. Hoy todavía no se explica aquel giro en el comportamiento de Pavarotti, su silencio repentino, su aislamiento en una esquina de la jaula y las continuas diarreas. Tomás el veterinario lo confirmó en un santiamén: -Es psitacosis, doña Josefina, debe deshacerse cuanto antes de este loro o su fiebre acabará con usted- Más cosas serias como estaen la jaula de Juan Carlos

Él, suele emocionarse al menos varias veces al día.  Hoy sin ir  más lejos, lo ha hecho mientras desayunaba escuchando una canción que oía de niño con su padre, y más tarde, cuando divagando con el tirillas de su nieto le ha dicho zalamero: “Yayo, imagínate por un momento que en mi celebro…” le ha dejado de una pieza, no por el contenido lábil de la frase sino por la construcción de la misma. Todos los días, la vida, como en un torrente le regala unas cuantas de esas alegrías, vienen sin buscar y se posan como burbujas chispeantes en terreno abonado. Porque ella, la mujer de su vida con su dulce tintinear ha sembrado de cariño su existencia. En la distancia corta, su sonrisa es la de un oleaje malote, como aquel beso con sabor a simiente de ajonjolí, que quedó impregnado para siempre en sus labios. Hay algo más que le hace feliz, despierta su sensibilidad y le abre al reino de las emociones, y desconcertado por ello se pregunta: ¿Qué hay entre vos y yo? Él, cómo no

Anochece, el cielo está limpio y estrellado, Butterfly avanza lentamente hacia Pinkerton que descansa en un banco del jardín, se arrodilla a sus pies y le mira tiernamente casi suplicándole. Las cuerdas frasean entre sí abrazando las primeras insinuaciones amorosas de La Mariposa, revoloteando como ruiseñores desde el fondo del jardín “Amadme por favor aunque sea un poquito, como se ama a un niño, como a mí me corresponde, amadme por favor” Pinkerton toma con dulzura las manos de Butterfly  abrazándola tiernamente “Deja que bese tus queridas manos, ¡mi Butterfly!, Yo te he atrapado, Te abrazo apasionado. Eres mía, Si, para toda la vida” ...Se incorporan los vientos, que con una cadencia metódica y envolvente dibujan los fraseados amorosos de ambos “¡Es una noche serena! ¡Mira: todo duerme! ¡Ah, que noche tan dulce! Cuantas estrellas, ¡jamás las vi tan hermosas! La orquesta en pleno se insinúa una y otra vez en la construcción de la melodía que nos lleva lenta pero i

El atentado. Estaba ansioso por terminar pronto con aquella situación. Como en ocasiones anteriores, su sinrazón apareció abriéndose paso con deseos de venganza. Miró a su alrededor para asegurarse de que controlaba el momento, las distancias, los efectos. No podía permitirse el más mínimo error. La oscuridad era su aliada y con la luz que salió de su linterna iluminó el lugar que se vislumbraba como posible campo de acción. Su objetivo era claro, golpear de lleno para acabar y reconciliarse consigo mismo. Dobló el periódico con precisión geométrica,  y… ¡Zasssss! el mosquito quedó pegado a los titulares del día. Otros atentados en el Blog de Mª José

Dos de Veinte: El primero faltó en mi jueves pasado. El segundo es para hoy. Al marchar la ambulancia,   me colé en casa de Violeta.   Vi la botella,  pero ya era tarde… renuncié a abrirla. La amo, la padezco, la disfruto,  la sufro,  la necesito,  la odio y  la  comprendo… no quiero renunciar a ella. Más renuncias de estas cortitas en   casa de Gustavo

Había nacido para ser botella. Las diferentes etiquetas que con  el tiempo  iban a ilustrar su superficie se superponían unas sobre otras como capas de cebolla. En origen contuvo un preciado gran reserva. Con el tiempo, y como puta por rastrojo fue portadora de los más variados graneles. Olía a vinagre el día que Violeta, desesperada, había perdido la fe en el Mundo que habitaba. Compartía anaquel en el interior de una alacena de la cocina con otras de tamaño y color similar, y el desconcierto e indiferencia de Violeta la eligieron al azar. Yo sé, que en la inconsciente elección de ésta,  influyeron sus etiquetas superpuestas, como si de un viejo y mundano baúl de Vuitton se tratara. En horizontal, descansando sobre la superficie mallada de roble del escritorio, esperaba llenar su panza con el más dramático de los mensajes. Sintió el ligero roce del papel enrollado y el definitivo empujón del corcho que le asfixiaría en su interior. Entre estampas de bodegas y re

Un paseo en el tiempo, que es un viaje al corazón de los recuerdos.  A la pasión del rugido de los motores. A la emoción por la cercanía del riesgo y al sentimiento de perpetuar el privilegio de la libre circulación.  Dedicado a los viejos rockeros del motor, que viajan anónimos al apasionante mundo de la Fórmula I Este, el de Imaginar... es un juego de Natalia para los lunes grises, como este, frío y lluvioso que tengo en Rumanía.

·Diario El Día.  Santa Cruz de Tenerife: “Hotel, necesita DOS BOTONES de 15 años, imprescindible de baja estatura” ·La Voz de la Razón.  Tudela: “Se necesita matarife para mercado municipal, interesados acompañen partida de nacimiento y Certificado de Adhesión al Glorioso Movimiento Nacional” ·La Hoja parroquial de la Catedral.  Teruel: “Por orden de Dios, queda prohibida la entrada a toda mujer que no vista con decencia” ·El Diario de Lugo: “Hoy lunes estreno: EL ASESINO” con Marcelo Mastroianni  y Cristina Gajoni.  Asesino sí, pero no de personas, sólo se dedica a las mujeres” ·Anuncio en El Correo de Andalucía: “Café…… 1 euro, Café-Café…… 1’20 euros, Café, por la gloria de mi madre……. 1’50 euros” ·Diario Pueblo.  Santander: “Estudiante de 18 años, desea ponerse en contacto con chica, a la que sólo pide que sea capaz de entregarse a amar. No importa clase social, edad o color de piel” ·ABC. Zaragoza: “Las mujeres zaragozanas, se amotinan

Señoras y Señores, dicto el veredicto: “Inocente Indecente” El nombre no hace a la cosa. Y ésta, con alas de arcángel herido, perdido y engreído besa el cielo en un guiño de engaño, de tal tamaño que las dudas se hacen deudas. Protagonista cuentista, cuenta  que trajo un traje. Uno sólo, del resto mintió presto. No temas, el tema es otro y esta cosa para bien o para mal es casa olvidada. En cualquier caso, tanto casa como cosa, y hombre como nombre son casos para un estudio aislado, es decir, en el estudio de al lado, pero no juntos, cada uno en su momento, lento. Más revuelo por un pañuelo mal llevado y por unos calzoncillos mal lavados, que nos han recordado en que país estamos, vamos, de trigo, ¿qué digo?  De maíz, feliz y franciscano… Más Con... Jugaciones de palabras con Gaby    

En alguna ocasión recordaba el desdichado destino que tienen nuestras entradas.  Se solapan unas a otras, amontonándose como expedientes de Juzgado y disfrutando de una corta vida; justo, la que tarda en aparecer la siguiente publicación. Afortunadamente no son testigos de papel que siendo actuales hoy, son el envoltorio del bocadillo de mañana, pero es ley de Blogger.  Hoy, cuando estoy próximo a las 500 entradas, lo hago rescatando aquel primer texto, con el que me estrené en los "Sábados Literarios..." en Abril de 2009 Qué pasaría si yo no fuera yo? Sé quien me gustaría ser, pero esa no es la cuestión, la cuestión es, ¿quién sería en realidad? Miro a mi alrededor y me fijo detenidamente en mis hipotéticos otros yos. Quizás aquel joven, vestido de semana santa,  solemne, serio y oscuro, está pálido y parece enfermo, camina demasiado deprisa y parece que va a ninguna parte para ser yo. Quizás este otro adulto, ¿Qué lleva puesto? parece un uniforme, variada

          Más farras de quedarse en casa en la fiesta de Gus

A mano. Moldear y acariciar al tiempo que se crea lo desconocido. Imaginar que las manos húmedas toman el barro y perfilan el volumen del deseo. Modelar sin pausa, extasiado, en un caos de conexión emocional con el elemento natural  y lanzar las manos a la aventura de la creación. Los dedos calibran el fondo y se hunden en la superficie inmediata, o hábiles, repican cincelando pliegues, arrugas y arterias, que vivas se adueñan del espacio y del tiempo. Las manos no destruyen, sólo  transforman. Indistintamente de la magnitud de la obra y una vez terminada, el artista, convulso, enloquecido por tanta belleza y desatando una cólera contenida le golpea en la rodilla exigiéndole que hable…  ¿Por qué no me hablas?   Y ante el silencio de la piedra cae vencido a sus fríos pies. Más manos con sus cinco deditos en los guantes de Dorotea

Soy un relator de papel a merced del viento. En mi soledad e indefensión, vuelo como una hoja mecida caprichosamente entre líneas. Leo esta página confiado en empezar por el principio, como sería habitual en circunstancias normales. Pero Eolo, agresivo, en un ataque feroz me desplaza a la segunda línea donde releo que en mi soledad e indefensión vuelo como una hoja mecida…  Él insiste y como a un muñeco de trapo me lanza sobre la decimosegunda línea, que cuenta como una brisa gratificante e inesperada, me da cierta... Una brisa gratificante e inesperada, me da cierta tranquilidad, permitiéndome seguir la lectura con orden y concierto... Traidor, impacta con toda su fuerza lanzándome de bruces al final de la página, donde me sostengo a duras penas para leer que hay más relatos sobre el viento en el molino de Juan Carlos... Incansable, helado y veloz, me zarandea de arriba abajo, de derecha a izquierda, y vencido caigo sobre el principio del relato e inevitablemente d

Os invito a un corto paseo por algunos de los más emblemáticos lugares de mi Ciudad, que estos días se engalana para sus fiestas falleras. Orgulloso y sensible a unas señas de identidad que pertenecen a otra época y en las que los conceptos no estaban equivocados, ni las tradiciones malheridas.  Bienvenidos con el fondo musical de una preciosa habanera.                        

Bebía los cielos en copa de plata. Exquisito, culto y aparente, era como un palacio de piel bronceada en soles de seis estrellas. Serio y circunspecto.  Silbador de sinfonías, oberturas e intermezzos. Murmurador de sonetos y torre altiva de envidias glamurosas. Hasta que se salió el conector del auricular y  en todo el Salón  se oyó ...  “La barbacoa” de Giorgie Dann. Más cosas que son, pero que no son lo que parece, en...    

Puccini, fue un grandísimo libertino, mujeriego, infiel, dandi presumido y derrochador, irritable  hipócrita, asesino de patos, conductor suicida, bebedor compulsivo y depresivo. Al final, el tabaco y la vida le pasaron factura y un cáncer de garganta se lo llevó a los infiernos… o tal vez no! Pero… y su Obra? Qué hay de especial en su música? Por qué me hace llorar? Por qué me hace gritar enamorado el nombre de sus heroínas? Por qué me  emocionan sus mágicas melodías? Por qué me transporta en un primer compás desde el más incómodo desasosiego a la más absoluta paz? Puede mi adulto corazón, resistir toda esa belleza, sin romper en un inevitable llanto por tanta felicidad? Y todo eso… ¡en un segundo! ¿Qué voy a hacer contigo, Giacomo…? Más segundos eternos en el Reloj virtual de Cecy

           

Sus gestos, lo decían todo. Extendía la palma de la mano con un giro gracioso, solícito, como demandando atención para a continuación perder la mirada en ella concediéndose unos segundos de reflexión. Sus ojos se movían pausados de derecha a izquierda, en un recorrido lento que anticipaba el dibujo detallado de sus sentimientos, para acabar cerrándolos en un guiño de abandono consentido. Sus labios, sellados, translucían ese brillo húmedo de la frase cálida que yerma, no nacería nunca y que describiría sueños no menos deseados por más imposibles que parecieran. Carlos, escribía alto y firme en el aire con sus manos, la voz que le negaba su cuerpo. Más sentimientos de este tipo en el Blog de Rossina

“Los caracoles no saben que son caracoles” De Nuria Roca …Hablamos de los detalles de la foto y me paso un rato especulando sobre qué pudo ocurrir. Desde que la descubrí he fantaseado con todo tipo de historias, hasta que mi padre pudiera ser un espía en una misión secreta que no puede desvelar su identidad y que a lo mejor Maite es una agente terrorista. Te imaginas, toda una vida juntos y de pronto descubres que tu entorno más próximo está hecho de sombras, de incógnitas y de preguntas de las que seguramente nunca tenga respuestas. Sólo me queda Maite, pero sé que esa hija de puta, no soltará prenda, desvelar secretos sobre mi padre no lo conviene, y no creo que haga conmigo una excepción. Sin embargo… esa foto tiene algo que me intriga y no sería justo sacar conclusiones equivocadas. Confieso apenada no haber participado más en la vida de mi padre, pero a la muerte de mamá fue él quien se alejó y sus ausencias no contribuyeron precisamente a potenciar nuestros af

Este jueves, todos los relatos están en...   "Página 53 "  

Los lunes... aunque tarde: La sonrisa camuflada Siguiendo una idea de Natalia

Fuera, las raíces del Sauce buscaban el lado opuesto del meridiano sorteando fallas y bolsas de oro negro. Dentro, entre rejas, un soplo tímido de luz se colaba por aquel pequeño ventanuco, iluminando una esquina del mantel de cuadros sobre el que reposaban los manjares testigos mudos de su última cena. El Sauce ofrecía su lado bueno, ese rico en sabia que nacía al fresco del rocío mañanero y esperaba oscuro el sol que más calienta. Empezó con un viejísimo amontillado Pedro Ximénez con el que acompañó un “Salteado” agridulce de frutos secos. A continuación le sirvieron unas delicias de morcilla de Burgos con habitas salteadas que regó con un potente Pago de Carrovejas, viejo conocido de los barros de Peñafiel. Las ramas del Sauce, cómplices de la justicia, se elevaban por encima del horizonte, dejando ver los brotes salpicados de lágrimas verdes. La Dorada a la sal, fue su tercera elección, guarnecida con un delicioso puré de patatas, dejándole un tímido sab

          En el cuarenta aniversario de su grabación.  

Ayer conocí a Maac y a Atticus. Fue en una charla previa a la representación de La Creación, en el Palau de la Música. Organizada por Amics de l’Ópera i de les Arts de la Comunidad Valenciana, la charla ilustraba algunos pasajes de la vida de Haydn y su entorno en el momento de componer su gran Oratorio. Hablando con ellos, recordé mis primeros Post en La Plaza del Diamante, eran tiempos de correr por los teatros de Ópera en busca de una Tosca o un Rigoletto, así viajé a Milán, Madrid, Barcelona, Santander, Verona, New York o al mismísimo Torre  del Lago. Buscaba con avidez y curiosidad blogs en los que se hablara de Verdi, Puccini, Pavarotti o Freni. Pensaba que podría mantener un tú a tú compartiendo experiencias y disfrutes. Y efectivamente los encontré, primero fueron Maac y Titus, luego vinieron Atticus y todos los demás y tengo que reconocer que aquello era otro mundo. En ellos se hablaba del universo operístico con mayúsculas, con propiedad. Las crónicas que

Esta semana se cumplen 89 años  del nacimiento de Eduardo Chillida.                                 Junto al anfiteatro, sobre el Mar, discurre la calle que conduce al final del Paseo y que va descubriendo al paseante, primero, la escultura de la derecha, a continuación la del horizonte y finalmente el conjunto de los tres peines. Aprendo de ellos a adivinar el alma de las cosas. Los acaricio y fijo la mirada en el paisaje donostiarra a través de sus densos y descriptivos vacíos. Jorge Guillén a Eduardo Chillida: “Luego trabaja, luego golpea, luego… Hay que domar el caos. Hay que colonizar el vacio y poblarlo De figuras dominantes y sagradas. Lo hace a su modo, como antes hicieron otros, golpeando, sudando, pensando, hace… Se nota en su taller de ferrón y en un olor, y en un calor”

               "Me gustaría acordarme de cada una de mis caminatas y de todas las ventanas a las que me he ido asomando en Manhattan" "Hay lugares en la ciudad que uno descubre por si mismo en sus paseos solitarios y otros que le son revelados como un regalo generoso de la amistad o el amor" Antonio Muñoz Molina

Parecerá demagogia y tal vez demasiado personal, pero este Post está dedicado a una despedida, la del año 2012. Hay cosas mucho más importantes que el contenido de este vídeo, pero este año también es mío, para lo bueno y para lo malo. No he podido evitar ser salpicado por la sarna socio-económica y en el camino he perdido muchas cosas, como la mayoría de vosotros. Pero una, que siempre tendré es mi experiencia profesional en África; ésta, me ha permitido conocer un país y unas gentes a las que siempre hay que recordar y de las que siempre hay que volver a escribir. No quiero prescindir del valor de civilización que tenemos, símbolo de progreso hacia una vida más placentera, pero que debería ser patrimonio de todos y no de unos pocos. Este vídeo es un insignificante homenaje a una tierra que me ha movido el piso, y de la que nosotros pulgas civilizadas, tenemos mucho que aprender Bienvenidos  todos  al   2 0 1 3                        

Me muevo entre sábanas húmedas. Las noches de Agosto tienen algo de asesinas, lo que debería ser un plácido sueño se convierte en una insufrible pesadilla; que dicho sea de paso es como el negativo en fotografía, la misma realidad pero en una visión fantasmagórica. Sueño y pesadilla… ¿no son la misma cosa, o no es acaso todo un sueño indistintamente del cariz que tome su desarrollo y desenlace? Lo cierto es que aquella noche de hastío en el estío, me dormí pensando en un grandísimo relato, toda una novela, un texto de cabecera, un ensayo de referencia. Ese sueño, ¿he dicho sueño? Si, ese sueño que no es el que se consigue (no siempre) al dormir. Ese sueño, que despierto te sume en la más hipnótica de las idioteces. Ese, que pierde toda figuración de un día para otro. Pero ese tomo, con lomo de cuatro centímetros… ese sueño, me quitaba el sueño, e insistía en ocupar un lugar en mi dispersa inconsciencia. Esa noche, entre sueños de verdad y de mentiras empecé a construi

Aquel lunes de otoño de 2020, Tomás, responsable de mantenimiento, llegó al museo puntual como cada mañana. Le llamó la atención un cartel colocado en lo alto de la puerta que, en grandes letras fosforescentes, rezaba así: “SE VENDE” . Perplejo y desconfiado, esperó la llegada de Don Antonio, el Director. Él le sacaría de dudas.       -Es una decisión de las altas esferas- le contestó su jefe.     -El Ministro ha dicho ya su última palabra. Ha decidido que hay que cerrar y venderlo todo por cambio de orientación en el negocio. ¡Malos tiempos para el Arte, Tomás! Ahora “molan” otro tipo de valores. Y no va a consentir por más tiempo la exposición pública de todo ese material obsceno y subversivo: Ese borracho con las uvas babeando por la cara, o ese otro de las Tres Gracias, clara e intolerable demostración de lesbianismo, o esa Maja enseñando su cuerpo de forma lasciva. ¡Esas Lanzas de Breda que acaban  recordando la Independencia de los Países Bajos! Y todas esas tonel

El paseo por el Gran Canal, es uno de los más recomendados en la visita a Venecia. Sus palacetes de fachadas húmedas, los viejos hoteles de aspecto rancio y los estucos de las paredes luciendo la más amplia gama de colores. La vista se va acostumbrando a esa riqueza de matices, sensaciones e historias escondidas entre la estrechez de sus callejuelas. El museo Peggy Guggenheim es una sorpresa blanca, fresca.  Un volumen diferente, presidido en su terraza delantera por una escultura ecuestre de Marino Marini de una obscenidad subyugante . Después de disfrutar con la abstracción, el surrealismo y el expresionismo abstracto, su restaurante es la mejor escala para reponer equilibrar fuerzas. El Antipasto, es el aperitivo frío servido antes del plato principal, plato tradicional de la cocina italiana. Incluye desde especialidades del chef hasta las sencillas aceitunas. Su objetivo es abrir el apetito sin saturar los sentidos. Un preludio al gran banquete de carnes o